第27章 小巷混战

倒地起不来。爷爷教他的招数全用上了——太极的借力打力，顺势拨开对方的棍子再送他一拳；少林拳的刚猛，正面硬碰硬对轰；还有他自己在无数次打架中悟出来的野路子，没有名字没有招式，但管用。拳头打在肉上的闷响，骨头碰骨头的脆响，有人惨叫，有人哀嚎，有人喊“别打了”，有人喊“救命”，棍子脱手飞出去砸在墙上再弹回地上的声音，“咚、咚、咚”，像擂鼓。

第九个从后面抱住他，双臂像铁箍捆住他的腰。铁柱挣了一下没挣脱，头往后一仰，后脑勺撞在那人鼻梁上。骨头碎的声音比刚才更脆，血溅了铁柱一后脑勺，热的，稠的。那人的手松了。

第十个还没动手，铁柱已经冲到他面前，一拳打在他脸上，他往后倒，后脑勺磕在墙上，翻了个白眼，顺着墙溜下去坐着了。巷子里一地狼藉。人躺着、蹲着、趴着、靠着墙喘气的。木棍、砖头、碎玻璃瓶散落一地，在昏黄的灯光下泛着暗沉的光。还有血，几滴，一小摊，混在垃圾袋渗出的液体里，分不清是血还是别的什么。

铁柱站在中间，大口大口地喘气。嘴角破了皮，血从伤口渗出来，顺着下巴滴在白衬衫领口上。背上火辣辣的疼，不用看也知道青了紫了一片。右手的手指关节破了几处皮，露出里面粉色的嫩肉，血珠从裂口往外涌，他攥了攥拳头，疼。

苏晴站在远处，捂着嘴，眼泪掉下来了。

她不是没见过打架，生意场上什么人都有，掀桌子砸酒瓶的事不是没遇到过。但她没见过这种——一个人，对十个人，三分钟，全放倒。他站在那一堆横七竖八的身体中间，像一棵被风吹过但没倒的树。嘴角流着血，背上挨了棍子，白衬衫脏了破了，他站着没倒。她第一次发现，原来“站着的男人”这四个字不是比喻。

苏晴跑过去了。高跟鞋在水泥地上“哒哒哒哒”急促得像鼓点。

“铁柱！”她的手摸他的脸，手指碰到他嘴角的伤口，他往后缩了一下。“你哪里受伤了？”从上往下摸，脸、肩膀、胳膊、胸口、腰。她的手在抖，手掌贴着他工装的布料，能感觉到他身体的热度。

“没事，皮外伤。”铁柱的声音比平时低了一些，呼吸还没完全平复，胸口起伏着。

“你骗人！你嘴里全是血！”苏晴哭着说，眼泪从脸上滚下来，滴在他染血的衬衫领口上。“你怎么这么傻？你不会跑吗？”她的声音又尖又急。

铁柱用袖子擦了擦嘴角。血蹭在袖口上，洇出一片深色的印子。“我跑了，他们打你怎么办？”

苏晴愣住。手指还停在他手臂上，泪水在脸上挂着，嘴巴微微张着，想说什么又没说出声。她哭得更厉害了，眼泪越流越多，顺着脸颊往下淌，淌到下巴，滴在他的手上。她抱住他，抱得很紧，脸埋在他胸口，整个人贴上去。隔着衬衫的薄布料，他能感觉到她的眼泪是热的。

铁柱的身体僵了一下。像第一次被女孩子抱住，不对，他从来没被女孩子抱过。手不知道该放哪——垂在身侧觉得不对，抬起来更不对。僵在那儿犹豫了一会儿，慢慢放下了，手掌轻轻拍在她背上。力度很轻，像哄小孩。

“苏姐，没事了。”

苏晴没松手。抱得更紧了，紧到他胸口能感觉到她整个人的重量，肩膀在抖。巷子里那些人还在哀嚎，有人慢慢爬起来扶着墙走了，有人还躺在地上捂着脸。铁柱听到身后窸窸窣窣的脚步声越来越少，越来越远。他没回头看。

“苏姐，你得松手，我去开车。”

苏晴这才慢慢松开。她退开一步，仰起脸看他。脸上的妆花了大半，睫毛膏晕开在眼睑下面像两团青色的淤血，口红被泪水冲掉色，嘴唇苍白。她伸手抹了一把脸，手上全是粉底和睫毛膏混在一起的污渍。她不在乎，从包里掏出纸巾擦了擦，站起来。

“我开车，你受伤了。”

“我没事。”

“我说我开就我开。”苏晴瞪着铁柱，眼泪还挂在脸上，声音沙哑但语气斩钉截铁。根本不是在商量，是命令。

急诊室的白灯管把候诊区照得惨白。

医生是个四十多岁的男人，戴着老花镜，把老花镜往鼻梁上推了推，掀开铁柱的衬衫，露出后背。整片青紫，从肩胛骨一直蔓延到腰际，淤血在皮下蔓延开来，中间颜色最深，边缘泛着黄绿色。医生用手按了按，铁柱的背部肌肉绷紧了一瞬。

“这儿疼吗？”

“有一点。”

医生又按了按旁边的位置，老花镜后面的眉头微微皱着。“骨头没事，软组织挫伤。这一棍子力气不小，换个人骨头就断了。”他看了看铁柱的脸，嘴角那针缝得不算太齐。“命硬。”医生低头写病历，笔尖在纸上刷刷的。“明天来换药，一周拆线。这几天别沾水。”

苏晴站在旁边听着，眼泪又流下来了。她侧过脸悄悄擦掉，以为铁柱没看到。

“苏姐，别哭了。”铁柱从床上坐起来，把衬衫拉下来遮住后背。“我真没事，在家干农活比这伤重。